Эпитафия № 1227

Претерпевший до конца спасется. (10,22)

Жизнь — это работа, а отдых — брат смерти.

Мудрец приснился мне. «Веселья цвет пригожий
Во сне не расцветет, — мне молвил он, — так что же
Ты предаешься сну? Пей лучше гроздий сок,
Успеешь выспаться, в сырой могиле лежа».

Я — хрупкая елочная игрушка,
зеркальный шар с твоим отраженьем.
Я — то, что разбито… я — то, что не склеишь назад.

Лучше смерть, как избавление,
Чем быть первой средь рабынь.

Скажи мне, мой ангел, зачем ты явилась,
Зачем в мою душу внесла непокой?
Зачем мое сердце к тебе устремилось,
Зачем я в безумье брожу сам не свой?

Мне пусто на земле без тебя.

Светлый, чистый образ твой всегда с нами.

Я на огромных качелях качаюсь —
Падаю вниз и в небо взлетаю.
Верю тебе безрассудно и слепо,
Не отпускай меня больше, Небо.

Это был случайный ожог
И земля ушла из-под ног.
Ты пепел, я пепел.