Эпитафия № 3989

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Нас друзья, убитые горем,
Со скалы развеют над морем.
Ты пепел, я пепел.

Прими, Господь, мою душу грешную!

Будут песни к нему хороводные
Из села по заре долетать,
Будут нивы ему хлебородные
Безгреховные сны навевать…

Я буду в смертный час не одинок.

Придет пора преображенья,
Конец житейского пути…

Перед тобою Сказание на все времена:
Пришла победа – цена оказалась страшна.

Без настоящего, но с будущим!

Смотрю… и вот, нет человека… (IV.25).

Быть может, небом окружён,
Жилец божественного света,
Как на песчинку смотрит он
На нашу бедную планету…