Эпитафия № 2741

Не жалею, не зову, не плачу…

Горя от утраты не измерить,
Слез и боли сердца не унять.

Есть нечто, что со мною не умрет,
А эхом в поколеньях оживет

На моём горизонте снег,
Белый до боли в глазах,
Белый ветер, белой земли
Мёртвая полоса.

Тому, кто здесь лежит под травкой вешней,
Прости, Господь, злой помысел и грех!
Он был больной, измученный, нездешний,
Он ангелов любил и детский смех.
Не смял звезды сирени белоснежной,
Хоть и желал Владыку побороть…
Во всех грехах он был — ребенок нежный,
И потому — прости ему, Господь!

Он так боялся оказаться вторым,
Но все время забывал, что такое быть первым.

Смерть — это отдых души в непрерывных боях.

Ночь укрывала вас, страшно в первый раз…
Вы теперь вдвоём навеки.

И если вы скончались в вере,
Как христианин, то гранит
На сорок лет, по крайней мере,
Названье ваше сохранит.

Мой нежный…
Цветочек…
Откуда в тебе такой свет?