Эпитафия № 3762

Я сам погубил –
Уже не вернуть.
Тебя не хранил
И проклят мой путь!

Ушёл из жизни ты так рано,
Из сердца не уйдёшь ты никогда.

Смерть — это отдых души в непрерывных боях.

Половина друзей моих погребена.
Всем судьбой уготована участь одна.
Вместе пившие с нами на празднике жизни
Раньше нас свою чашу испили до дна.

Прости, сыночек, что не сберегли тебя.
И перед смертью все слова бессильны.
Но память о тебе в живых жива:
В сердцах родных, и в дочери, и в сыне…

Смерть примиряет нас с близкими/(родными)

Есть в близости каждой предвестники смерти:
Увядшие листья, поникшие ветви,
Погасшие взгляды, безвольно упавшие в руки.
Ты ещё говоришь, но теряется ясность,
И меня поглощает тяжёлый и вязкий
Туман, сквозь который с трудом пробиваются звуки.

Двери закрыты,
Тебя уже нет.

Там спят мои младенческие грезы,
Мечты, любовь, надежда и покой;
Но с ними спят и горести, и слезы
Под тою же могильною доской.

Я не первый, не второй,
Кто был с веком поперек,
Кто любви живой водой
Удобрял песок.