Эпитафия № 2918

Похоронят, зароют глубоко,
Бедный холмик травой порастет,
И услышим: далёко, высоко
На земле где-то дождик идет.

Ты меня прости,
Всё-таки я не святой.
Лучше отпусти
И не кричи во след «Стой!»

Он до цели уж добрался,
По своей прошел стезе.
Он дотронулся до солнца,
Сокрушил преграды все.

Не всем волчатам стать волками,
Не всякий взмах сулит удар.
Есть странный дар — лететь на пламя,
Чтоб в нем остаться навсегда.

Плакал над гробом его/(ее) весь народ!

Он понял — прежде был он чей-то,
Теперь же нищий стал, ничей.

Отдай мне снова жизнь, вернись!

И всем-то нам врозь идти:
Этим — на люди, тем — в безлюдье.
Но будет нам по пути,
Когда умирать будем.

Твержу с упреком и тоскою:
«Зачем я не ценил тогда?»
Забудусь, ты передо мною
Стоишь — жива и молода

Ты не удивляешься жизни лишь по привычке, а ведь она чудо!