Эпитафия № 1675

Угомони вулкан, сделай так, чтоб твой образ погас.
Почему так нравится нам то, что разрушает нас?

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Я буду рад стоять у врат!

Последняя свершилася борьба
И сам спаситель отпустил с любовью
Послушного и верного раба

Ангел, родная (родной), прости, виноват (виновата),
Что не был (не была) в час смерти рядом с тобой.

Из плакун-травы вырезали кресты,
Вместо крох земли к сердцу клали асфальт.
По большой воде возвращались с войны,
Да по скорбным дням поминали солдат.

Вне времени…

Бояться надо не смерти, а пустой жизни!

Сей нищий воззвал, — и Господь услышал, и спас его от всех бед его! (XXXIII.7).

Ты нас покинула, родная.
Настал разлуки скорбный час.
Но все по-прежнему живая
Ты в нашем сердце, среди нас.