Эпитафия № 4195

Вижу смутную землю — обитель скорбей,
Вижу смертных, спешащих к могиле своей,
Вижу славных царей, луноликих красавиц,
Отблиставших и ставших добычей червей.

Так медленно все переходят
В небытие…

Ей не видать зари прекрасной,
Она до утра будет там,
Где солнца уж не нужно нам.

Точку в сказании поставить пора,
Пепел страниц развевают ветра.

Жалкий след мой будет затоптан
Башмаками других бродяг.

Этот мир есть кормилец всего, что мы знаем,
Этот мир породил все, что чувствуем мы,
И пред смертью — от ужаса мы замираем,
Если нервы — не сталь, мы пугаемся тьмы.

От прошлых дней — лишь звон капели…

Бог еще наполнит смехом уста твои, и губы твои радостным восклицанием!

Станет погибший не горстью земли,
А стражем в небесном саду.

«Творил суд и правду над всем народом своим!»