Эпитафия № 3877

Улететь бы птицей
Прочь от проклятой земли,
С небом чистым слиться…

Всё на месте — цветы и трава,
Ты сгорел — я осталась жива.

Как жаль, что поздно мы поняли, как нам вас не хватает

А ты пылал и согревал собою
Чужие жизни, впавшие во тьму…
Пишу об этом с запоздалой болью,
Сложив цветы к портрету твоему.

Жизнь — игра со смертью!

И того, кто умён, и того, кто красив,
Небо в землю упрячет, под корень скосив.
Горе нам! Мы истлеем без пользы, без цели.
Станем бывшими мы, бытия невкусив.

Что б я смог осилить страх,
Что б смог песней выткать грусть
Вечной памяти в сердцах
И, быть может, я вернусь.

Блажени рабы тии, ихже пришед Господь обрящет бдящих!

Ты всем несешь свой дар успокоенья,
И даже тем, кто суетной душой
Исполнен дерзновенного сомненья.

Но кто постиг, что вечный мрак — отрада,
С тем вступит Смерть в союз любви живой,
И от ее внимательного взгляда
К страдальцу сон нисходит гробовой