Эпитафия № 2678

Кто нам скажет рассказ этой смерти безмолвной?
Кто над тем, что грядет, приподнимет покров?
Кто представит нам тени, что скрыты, как волны,
В лабиринтной глуши многолюдных гробов?
Кто вольет нам надежду на то, что настанет,
С тем, что здесь, что вот тут, что блеснет и обманет?!

Жил праведно и непрестижно.
Ушел… Сгорел скоропостижно.

Я вырою себе глубокий, черный ров,
Чтоб в недра тучные и полные улиток
Упасть, на дне стихий найти последний кров
И кости простереть, изнывшие от пыток.

Он имел весьма добрую славу.
(Имела весьма добрую славу).

Что она хотела там найти?
Ведь оттуда нет уже пути
К тем, кто любит и страдает.

В маленький мой мир пришел покой
И тишина.
Все испепеляющей тоской
Я не больна.

Покойся, милый прах, до радостного утра!

Эй, слушай мой рассказ,
Верь голосам в себе.
Сон не схоронил, а плач не спас
Тех, кто прожил в стороне.

Как умрешь — вокруг неукротимо
Вновь «младая будет жизнь играть»

А ты пылал и согревал собою
Чужие жизни, впавшие во тьму…
Пишу об этом с запоздалой болью,
Сложив цветы к портрету твоему.