Не рисуйте надгробий и плит над могилкой моей, Не любил и при жизни когда что-то давит на грудь. Пусть растёт там трава и на ветке поёт соловей, Чтобы путник уставший мог сесть и чуть-чуть отдохнуть.
Когда закат накроет тень, А звезды снами заморочат день, Я встану ближе к огню под лики Силы Небес. И будем жить, и станем петь, В соленый пот, пережигая смерть.
