Эпитафия № 1917

Будь ты трижды гений,
Нам нельзя помочь…

Ну а пока там, где вечер-туман
Ставит на дальний свет,
Я лечу по своей земле
Дорогой, которой нет.

Пусть образ твой хранят года

Воздал мне Господь по правде моей, по чистоте моей пред очами Его! (2 кн. XXII.25).

Спи, бедняк! Ты честно бился,
До утраты сил, с нуждою;
Умер ты, но не склонился
Пред неправдою людскою,
Потому-то над тобою
Речь людская не слышна.

Мы уже почти не отводим глаз.
Мы уже почти поём.
Мы уже почти видим небо.
Мы уже почти встали в рост.

Кто умер здесь? какой потери
Печаль встревожила сердца?

Я всё иду, иду своей дорогой,
Но дорогам приходит конец.
И я уверен, что когда-нибудь
Я дойду до конца наконец.

Уйти, чтобы потом с Парадного крыльца
Войти в свой Храм и стенам улыбнуться…

Как быть, если рухнули мечты,
Если никому не нужен ты
В мире боли и обмана?