Эпитафия № 1772

И сердцу больно, и горю нет конца.

Ты в нас, родной, как наша кровь,
И смерть не властна над тобой, пока на свете есть любовь!

Возвышаюсь, падая ниц,
Вижу всё, закрываю глаза
Всё равно я люблю эту жизнь,
Её страшные чудеса.

Смерть — лучший врач на земле, у которого не бывает неудачных случаев.

Считаю на стене моей
Тени потеряных друзей.
Я вспомнил боль недавних бед…

Не привык таким я
здесь тебя, приятель, видеть!

Ничего…Темнота…Тишина…
Это что? Отчаянье? Слабость?
Может, во всем виновата весна?
А быть может – душевная старость?
Что с того, что ты можешь творить?
Ну и что! А кому это надо?..
Горечь такую…водой не залить.
Хамство – вот мне сегодня награда.
Спросишь, зачем же дарила себя?
Ты ведь знала, ответа не будет.
Ты ответишь, — они же друзья,
Самые милые, близкие люди.
С кем же радость свою разделить?
С кем счастьем своим поделиться?
Вы понимаете – я хочу жить
Так, чтоб жизни своей не стыдиться.

Ему паденье листьев — радость,
Ему и смерть еще — игра!..

Учишься у тех, кого потерял

Ты — вот, ты — юн, ты — молод,
Ты — муж… Тебя уж нет:
Ты — был: и канул в холод,
В немую бездну лет.