Эпитафия № 1638

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Земной твой путь
Уставлен был шипами.
Небесный путь украшен
Будет пусть цветами.

И сердце кровью облилось,
В последний раз затрепетало,
Вдруг дикий вопль… разорвалось,
И разом биться перестало,
И тихо все — все тихо стало.

И боль пpошла, и yмеp стpах в дyше…

Нет! лучше в темную могилу
Унесть безвременно с собой,
Чем променять на сон отрадный
И честный труд, и честный бой
И незаметно в тине смрадной,
В грязи увязнуть с головой!

След звезды пылит по дорогам,
На душе покой и тихая грусть.

Не возвратится более в дом свой, и место его не будет уже знать его! (VII.10)

Он творил суд и правду, он будет жив!

Каждый третий не мертв и не жив,
Каждый пятый по подвигам зверь.
Не достроив и недолюбив,
Причитаем да долю клянем.

Дни человека, как трава; как цвет полевой, так он цветет! (CII.15).