Эпитафия № 1580

Ни о чем уж мы больше не спросим,
Пробудясь от ленивого сна.
Знаем: если не громко — там осень,
Если бурно — там, значит, весна.

Он получит плод при воздаянии святых душ! (III.13).

Все, что будет, я забуду.
Это — сон чужой.

У каждого Начала будет свой конец.
До встречи там, где все пойдет с Начала

Но не проснется звонкая струна
Под белоснежною рукой твоей,
Затем что тот, кто пел твою любовь,
Уж будет спать, чтоб не проснуться вновь.

Тебя я очень любила, тобою всегда жила,
Прости меня, сын мой милый, что я тебя не сберегла.

Спрячь меня навеки,
темная вода…
Ты хочешь отдать все,
но этого – мало…
Тебе так хочется слез,
а их не осталось…

Игру беспечных сердец
Смерть ровняет в один типикон.
Лететь, предвидя конец,
Видеть землю глазами икон.

Родившись смертным, оставил по себе бессмертную память

Дорогой, милой маме. Да будет воля твоя.