ВАШИ ЭПИТАФИИ
0 шт.
Прохожий! здесь лежит философ-человек, Он проспал целый век, Чтоб доказать, как прав был Соломон, Сказав: «Всё суета! всё сон!».
Твой уход — потеря Для многих людей. Клянемся: можешь верить В верность друзей.
В тот миг душа свята, она чужда земного, Она так далека всех жизненных сует, И у подножия престола всеблагого За милость и покров дает ему обет.
Но даже в час смерти не стану другим И никто не поставит мне крест. Я буду свободным, но трижды чужим Для пустых и холодных небес.
И порой в безжизненном молчаньи, Как из гроба, веет с высоты Мне в лицо холодное дыханье Безграничной, мертвой пустоты…
Я вижу, смерть близка; болезненные силы Последней вспыхнули борьбой.
Те, в ком страсти волнуются, мысли кипят, — Все на свете понять и изведать хотят. Выпьют чашу до дна — и лишатся сознанья, И в объятиях смерти без памяти спят.
Прости, что не смогли тебе помочь! Прости, что не смогли тебя спасти! Прости, что не смогли тебя сберечь! Сто тысяч раз — прости… прости… прости…
Ваши белые могилки рядом, Ту же песнь поют колокола Двум сердцам, которых жизнь была В зимний день светло расцветшим садом.
И на земле она, как ангел, улыбалась: Что ж там, на небесах?
Я никогда не жёг чужих городов, А свои не берёг. Я никогда не пел для сытых углов, Пел для пыльных дорог.
