Эпитафия № 4187

Жизнь в содержании, а не в сосуде.

Но не проснется звонкая струна
Под белоснежною рукой твоей,
Затем что тот, кто пел твою любовь,
Уж будет спать, чтоб не проснуться вновь.

Зачем родился ты на свет,
Когда лишь ранняя могила
Тебя ждала? Какая сила
В ночь превратила твой рассвет?

И я знаю, что
Жизнь даётся лишь раз свыше,
Но я жить не хочу тише.

Какая сила не знаю против воли влечёт меня к краю,
И кажется ближе, ты всё ближе,
И между нами лишь шаг с крыши.

Жалкий след мой будет затоптан
Башмаками других бродяг.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала?!

А ведь каждый из нас мог нормальным бы быть человеком.
Хорошо, что не вышло так,
И что мы такие как есть.

Ты успел в самый раз — умереть молодым.

Жизнь — всего лишь отсрочка момента смерти!