Эпитафия № 3376

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Но для небесного могилы нет.
Когда я буду прах, мои мечты,
Хоть не поймет их, удивленный свет
Благословит; и ты, мой ангел, ты
Со мною не умрешь: моя любовь
Тебя отдаст бессмертной жизни вновь;
С моим названьем станут повторять
Твое: на что им мертвых разлучать?

Дай силы нам понять Божественный завет —
У Бога живы все, а мертвых нет.

Свет былой любви в конце пути…
Моя душа к нему летит!

Любовь и благодарность тебе – любимому(ой) и родному(ой)!

Там, где дни облачны и кратки, родится племя, которому умирать не больно.

Прохожий! здесь лежит философ-человек,
Он проспал целый век,
Чтоб доказать, как прав был Соломон,
Сказав: «Всё суета! всё сон!».

Здесь покоится прах
защитника Отечества.
Светлый образ Твой
В памяти нашей.

Улететь бы птицей
Прочь от проклятой земли,
С небом чистым слиться…

Я не желаю, брат мой, испытать
И даже матери убийцы твоего
Того, что испытала наша мать,
Похоронив любимца своего.