Эпитафия № 3370

Господь даст благо, и земля наша даст плод свой! (LXXXIV.13).

Смерть есть тот скорбный перст, что указует на наличие Высшего смысла жизни.

Я хочу умереть молодой,
Не любя, не грустя ни о ком;
Золотой закатиться звездой,
Облететь неувядшим цветком.

Как легкомысленно и щедро
Дарит обещания свои весна.
Сулит так много светлых дней,
Но этот больше не вернется к нам…

Я так устал от снов,
Я не могу больше спать!
Свет своих оков
Я так хочу разорвать.

И однажды проснутся все ангелы
И откроются двери
Для того, кто умел верить.
И ненастным январским утром
В горах расцветет миндаль
Для того, кто умел ждать.

Я не могу поверить в то, что время лечит,
Что боль и грусть проходят вместе с ним.

Пускай мои слезы в дождь превратятся,
А стоны с ветром сольются.

Я знаю точно — это всего лишь страшный сон!
О, ангел мой, ты мне проснуться помоги!

— Я нашла тебя,
Чтоб умереть в тебе и вновь родиться
Для дней иных и для иных высот.