Эпитафия № 3164

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Как мой сыночек дорогой
Ушел из жизни рано ты.
Надежды не оставив никакой
Лишь горе, слезы да цветы…

Лежал один я на песке долины;
Уступы скал теснилися кругом,
И солнце жгло их желтые вершины
И жгло меня — но спал я мертвым сном.

Нас друзья, убитые горем,
Со скалы развеют над морем.
Ты пепел, я пепел.

Я был безумен и печален,
Я искушал свою судьбу,
Я золотистым сном ужален
И чаю таинства в гробу.

Да, в правду верил он, и за нее сражался/(боролся) —
Он на Руси был редкий человек(Он для страны бесценный человек).

Лучше во Христе
Буду свой век доживать,
Или на кресте
В муках за вас умирать!

Нерасторжимы наши имена!

Любовь текла бесшумно хрустальной синевой.

Словно ветром задуло костер…