У смерти есть своё жестокое коварство: Щадя нередко тех, кто стар, и слаб, и хил, Она разит того, кто полон юных сил, Кто был казалось, так далек от входа в царство Воспоминаний и могил.
Всюду пепел и дым я не вижу уже ничего, Лишь щемящие кадры того, что уже не вернётся. И надо мною в небе парит не спеша Белый гигантский шар, что когда-то был солнцем.
