Эпитафия № 1780

Напрасные слезы из глаз не текли:
Тоска наши души сжимала,
И горсть роковая прощальной земли,
Упавши на гроб, застучала.

Пусть Бог вернется к тебе, ушедшему(/ушедшей) от непонимания, жестокости и невзгод!

Он играл с огнем
И попался в сеть…

Жизнь уходит из рук, надвигается мгла,
Смерть терзает сердца и кромсает тела,
Возвратившихся нет из загробного мира,
У кого бы мне справиться: как там дела?

И не забыт умру я. Смерть моя
Ужасна будет; чуждые края
Ей удивятся, а в родной стране
Все проклянут и память обо мне.

А было время — и сомненья
Свои другим он поверял,
Но тщетно… бедный не слыхал
От брата слова утешенья!

Здесь, на родной стороне
Нам помирать.

Исчезли, как дым, дни мои, и кости мои обожжены как головня! (CI.4).

А если там и вправду бог?

Этот дождь за доской надоел давным-давно,
И увидеть блики солнца мне не суждено.