Жил один музыкант, он на скрипке играл Был в нем редкий талант, что народ восхищал И на сцене всегда умереть он мечтал Когда смерть увидал — коду не доиграл.
Такой тихий Голос… Изнутри и извне, наяву и во сне. Он что-то плохое Заглушает во мне… И я закрываю глаза, выбирая из двух. Пытаюсь понять От меня что ты хочешь, Дух…