ВАШИ ЭПИТАФИИ
0 шт.
Жил один музыкант, он на скрипке играл Был в нем редкий талант, что народ восхищал И на сцене всегда умереть он мечтал Когда смерть увидал — коду не доиграл.
Но уж тело недвижимо, Бездыханна грудь… В трубке жертвенного дыма Ей уж не раздуть.
Взмахнет снова Феникс крылом, Забудет боль, Отринув Смерть, Сверкнет оперением своим, Умчится ввысь, Рождая вновь Восторги и зависть земли.
Я ищу свободы и покоя! Я б хотел забыться и заснуть!
Спешите делать/(творить) добро!
Не нужны надписи для камня моего, Скажите просто здесь: он был и нет его!
Ушел мой незабвенный друг в покров пречистый и святой в неведомый нам грешным мир другой…
Он понял — прежде был он чей-то, Теперь же нищий стал, ничей.
Мы летим к земле как молния, Поминая всех святых. Жаль, что в будущем безмолвии Нет этой высоты.
Зачем не к ликам, старостью измятым, Пришла ты, Смерть, а сорвала мой цвет? — Затем, что в небесах приюта нет Запятнанному тленьем и развратом.
Игру беспечных сердец Смерть ровняет в один типикон. Лететь, предвидя конец, Видеть землю глазами икон.