ВАШИ ЭПИТАФИИ
0 шт.
Жил один музыкант, он на скрипке играл Был в нем редкий талант, что народ восхищал И на сцене всегда умереть он мечтал Когда смерть увидал — коду не доиграл.
Большего мы не могли потерять, Наша скорбь не имеет границы. Горе не высказать, не описать, Очень мало гранитной страницы
Ты ждёшь меня В мире потерянных снов, В мире пропавших вещей. У стены, увитой сухим плющом, Опустив ноги в ручей…
Незамеченный он вышел, Слово унося важнейшее из слов. Но его никто не слышал — Твой предсмертный зов!
И гром молнией сверкнёт, И тьму светом обернёт, И вновь ветер нам вернёт Потерянные души.
Где добродетель? Где краса? Кто здесь следы ее приметит? Увы, здесь дверь на небеса: Сокрылась в ней — да солнце встретит!
Ты — солнца светлый лик, звезда очей златая, Ты — страсть моей души, ты — чистый ангел мой!
Вся земля да поклонится тебе и поет Тебе; да поет имени Твоему, Всевышний! (LXV.4).
Я читал в глазах, Как судили на крест, Как племя смертных кичилось землей, Не зная небес.
Нет, не смирюсь до самой смерти Со страшной ношей бытия, Что раньше срока гибнут дети, Что умер ты, осталась(лся) я!
Прохожий! здесь лежит философ-человек, Он проспал целый век, Чтоб доказать, как прав был Соломон, Сказав: «Всё суета! всё сон!».
