Жил один музыкант, он на скрипке играл Был в нем редкий талант, что народ восхищал И на сцене всегда умереть он мечтал Когда смерть увидал — коду не доиграл.
И однажды проснутся все ангелы И откроются двери Для того, кто умел верить. И ненастным январским утром В горах расцветет миндаль Для того, кто умел ждать.
Не бойся, милый, это всего лишь чувство, Не управляема сила восторга и грусти, И ощущения сладостно невыносимы, Так всегда происходит с теми, кто любит сильно.
