Эпитафия № 4269

Как сквозь туман болезни многотрудной,
Она порой ловила призрак чудный,
Весь этот мир был так сочувствен ей…

А у нас за душой —
Небес простор
И вечный спор…

Льется грусть с небес
дождем метеоритным.

Высоко в небесах,
Где нет боли, и нет слова «страх»,
Там сбываются сны, и находится мир наших грёз.

Ни ветра, ни сна. Кто вспомнит меня?
Как бы я хотел плыть в лодке морем на закат,
Вольным быть, как зверь свободный и растить свой сад,
Жить бы лет до ста и любить, как все любят на земле.

Смерть — это отдых души в непрерывных боях.

Крест деревянный иль чугунный
Назначен нам в грядущей мгле…

А я любил его. Меж мной
И им таинственной рукой
Любви завязан узел был.
Отец! о, я тебя любил.

Жизнь — такая пустая и глупая шутка…

И кажется почему-то,
Что там веселей и теплей,
Что там настоящие люди,
Приветливей и родней.