Эпитафия № 4216

Гнать кручину-печаль,
Нараспашку идти,
Да в молитве радеть,
Да собором судить, кому тяжело держать
Во славу нашей земли!

Уходя на пир с духами,
Нас оставил он,
Чтобы здесь, воспетый нами,
Был похоронен.

И я писал стихи всю ночь напролет,
Зная наперед, что их никто не прочтет,
Зачем я ждал рассвета? Рассвет не придет,
Да и кому он нужен?..

Чей Храм, чей предел, чей приход,
Никто никогда не поймет
Кому, и зачем я пою.

Душу исцелило бы,
Заглушило б крик,
Солнце наше милое,
Покажись на миг…

Смерть — лишь запятая в тексте Жизни!

Конец! Как звучно это слово,
Как много — мало мыслей в нем;
Последний стон — и все готово,
Без дальних справок…

Дорога к храму не спасет.
Нет высшей силы — только счет.
И место не найдет себе душа…

Мгновенье длился этот миг,
Но он и вечность бы затмил

Презирай стакан порожний
И обрящешь благодать.
Жить приятно, жить несложно,
Если смысла не искать!
Вожделеет разум рьяный
Мысль системою сковать,
А ты лежишь на солнце пьяный,
И на все тебе плевать!