Эпитафия № 4153

По погосту, в белый дым,
мутная душа гуляла,
Вьюгой выла на луну,
волокла крыла.
Ей подняться от земли
Духа не хватало,
Больно ноша у души
тяжела была.

О сердце тихое мое,
Сожженное в полдневном зное, —
Ты погружаешься в родное,
В холодное небытие.

Не возвратится более в дом свой, и место его не будет уже знать его! (VII.10)

Рвали рубахи в клочья,
Бились, как рыбы об лед.
Искали себя в череде многоточий,
Падение приняв за взлет.

Смерти боятся те, кто так и не прожил свою жизнь полно и ярко.

Что можно построить такими руками ?
Но я делала всё, что могла:
Высекала узоры на камне
И плавила из стекла.

Я без него… умираю.

Этот удивительный сон называется «»жизнь»»

Чей Храм, чей предел, чей приход,
Никто никогда не поймет
Кому, и зачем я пою.

Ты стала невесомым лучиком.
Так уходят лучшие.