Сей памятник сооружен, Имевшему девиц и жен, Талант от Бога и грехи, Философу, кто вам стихи — клад размышлений — написал, Кто жить среди жлобов устал.
И того, кто умён, и того, кто красив, Небо в землю упрячет, под корень скосив. Горе нам! Мы истлеем без пользы, без цели. Станем бывшими мы, бытия невкусив.
Хочу воскресить своих предков, Хоть что-нибудь в сердце сберечь! Они словно птицы на ветках И мне непонятна их речь… Не слышно им плача и грома, И это уже на века. И нет у них отчего дома, А только одни облака.