Эпитафия № 3918

Не вниди в суд Господи с рабом Твоим!

На моём горизонте снег,
Белый до боли в глазах,
Белый ветер, белой земли
Мёртвая полоса.

Смерть есть тот скорбный перст, что указует на наличие Высшего смысла жизни.

Тебя, малыш, лелеяли, растили, носили на руках,
В детсад водили. Поют тебе теперь, склонившись, ели
Прощание у вечной колыбели.

Сколько беспечных осталось клубиться в золе,
Сколько раскованных перелопатила смерть.

Какие мне найти слова,
Чтобы услышать ты могла
Моей души признание?
И на какой струне сыграть,
Чтобы могла ты прибежать,
Как прежде, на свидание?

В труде усталости не знали,
И никогда не унывали.
Вы шли по жизни, всех любя.
Пусть будет пухом вам земля!

Он мир считал своей отчизной
И человечество — семьей!

Образец стойкости/(мужества, твердости духа) перед лицом неизбежности.

Или руки мои слишком слабые,
Или слёз моих недостаточно,
Чтоб тебя оживить и опять заставить дышать.
Или ты меня больше не слышишь
И слова мои будут напрасными,
И прибудет навеки в трауре моя душа.