Эпитафия № 3517

Машина смерти сошла с ума,
Она летит, сметая всех,
Не увернулись — на этот раз,
Ушли по белой полосе.

Ты наша недолгая радость
И вечная, жгучая боль…

Но нет того, кому ты можешь предъявить
Свой тайный пропуск в жизнь другую…

А напоследок я скажу:
Прощай, любить не обязуйся…

«Как там в мире ином» — я спросил старика,
Утешаясь вином в уголке погребка.
«Пей! — ответил, — Дорога туда далека,
Из ушедших никто не вернулся пока».

Безвременно ушел ты на покой,
Оставив нас в печали.
Скорбим мы над могилой дорогой
И навсегда ты будешь с нами.

Только скажи,
Что не забудешь тех лет!

Ой, беда приключилася страшная!
Мы такой не знавали вовек:
Как у нас — голова бесшабашная —
Застрелился чужой человек!

Ему саван соткала пена морская

Не суждено мне быть, как прежде
В любви и радости дожить свой век.