Эпитафия № 3369

Смерть —
Это самое жестокое
слово.
Это – то, что никто
не хочет принять…

Я тоже жил наперекор.

Буду тихо на погосте
Под доской дубовой спать,
Будешь, милый, к маме в гости
В воскресенье прибегать…

С любой дороги повернешь обратно,
И лишь дорога жизни безвозвратна.

Необратимость неумолима…

В крушении всего земного
Была ты — кротость и любовь

Этот дождь за доской надоел давным-давно,
И увидеть блики солнца мне не суждено.

Но где-то есть тот дом, где мы всегда будем желанны,
А в этом доме тот, кто всегда нас поймёт и простит.
И где-то есть хирург, что сотрёт все эти шрамы,
И извлечёт все пули у нас из груди.

Лишь в смерти скорбный час душа свободу обретает.

Здесь под плитой лежит поэт.
Был в рейтингах он первым.
Ждал козырей в колоде лет,
А выпали кресты да черви.