Мудрец приснился мне. «Веселья цвет пригожий Во сне не расцветет, — мне молвил он, — так что же Ты предаешься сну? Пей лучше гроздий сок, Успеешь выспаться, в сырой могиле лежа».
А коль разум бессилен — на троне душа. И разбитым сердцам вновь являются грёзы! Говорят, что они здесь не стоят гроша, Что небесные силы здесь судьбы вершат, Но тогда почему снова падают слёзы?
Идешь, на меня похожий, Глаза устремляешь вниз. Я их опускала — тоже. Прохожий, остановись! …Но только не стой угрюмо, Глаза опустив на грудь. Легко обо мне подумай, Легко обо мне забудь.
