Смерть кажется и нежной и смягченной, Сокрывшей от людей весь ужас свой, И верю я, как мальчик, увлеченный Игрою средь могил, что их покой О тайне величавой нам не скажет, Что лучшие из снов у ней на страже.
Льются с этих фотографий Океаны биографий. Жизнь в которых вся, до дна, С нами переплетена. Свет — и ничего другого. Век — и никаких чудес. Мы живых их обнимаем, Любим их и пьем за них. Только жаль, что понимаем С опозданием на миг.
