Эпитафия № 2968

Смерть — лучший врач на земле, у которого не бывает неудачных случаев.

Оставив мне лишь кубок яда,
Ушла ты рано в мир другой,
И нет возврата, — и не надо,
Когда лишь там, в гробу, покой.

Я свободен от любви,
От вражды и от молвы,
От предсказанной судьбы
И от земных оков,
От зла и от добра…

Последний звук струны моей,
Как вестник смерти, пронесется
И, может быть, в сердцах людей
На тайный вздох их отзовется;
И мир испуганный вздрогнет,
И в тихий час залогом славы,
В немой тоске, на гроб кровавый
Слезу печали принесет.

Любовь к тебе, родной сынок,
Умрет лишь вместе с нами.
И нашу боль, и нашу скорбь
Не выразить словами.

Уходя на пир с духами,
Нас оставил он,
Чтобы здесь, воспетый нами,
Был похоронен.

Господь был с ним, — и во всем, что он делал, Господь давал успех!

И там у седьмой звезды
Ты стань снова молодым.

«Прощай, прощай…»
Да я и так прощаю!
Все, что простить возможно, обещаю!

Ты за каждым углом,
В крыльях бабочек, в кронах деревьях.