У смерти есть своё жестокое коварство: Щадя нередко тех, кто стар, и слаб, и хил, Она разит того, кто полон юных сил, Кто был казалось, так далек от входа в царство Воспоминаний и могил.
Навеки отдохнуть под пологом ветвей, Под дерном, где, резвясь, вставало утро дней; Окутаться землей на родине мне милой, Смешаться с нею там, где грусть моя бродила…
Я вернусь к тебе дождём, Утренней метелью за окном. Серебро горстями брошу я к ногам твоим. Я вернусь к тебе грозой, Радугой воскресну над землей. Погашу дыханьем ветра свет былой любви…