Эпитафия № 2745

В этой игре ты не высчитал масть,
Тебе очень трудно теперь.
Ты сидишь за столом, ты лелеешь свой страх,
Страх перед тем, что тебе укажут на дверь.

От страха смерти я, — поверьте мне, — далек:
Страшнее жизни что мне приготовил рок?
Я душу получил на подержанье только
И возвращу ее, когда наступит срок.

Небеса… манят и ждут меня.

Вот он причислен к сынам Божьим, и жребий его — со святыми!

Праведник непременно будет жив, говорит Господь!

Дабы мне лечь с отцами моими…

Я отпраздновал светлую смерть,
Прикоснувшись к руке восковой.
Остальное — бездонная твердь
Схоронила во мгле голубой.

Мы будем вечно о тебе скорбить,
Страдать, молиться, верить и любить.

Да будет память их во благословениях, да процветут кости их от места своего!

Ничего не боюсь и не грущу,
Потому что теперь я одна из них,
Потому что, делая что хочу,
Забываю все в тот же самый миг.