Эпитафия № 2723

Вот этот прах, остатки бытия,
Где лика нет, где очи уж истлели, —
Урок тому, кого пленять умели,
В какой тюрьме жила душа моя.
Кто этот гроб слезами орошает,
Тот понапрасну верит, что вернет
Его слеза сухому древу плод:
Ведь по весне мертвец не воскресает.

Что ни расцвет живой, что ни улыбка, —
Уже под ними торжествует смерть.

Нет! лучше в темную могилу
Унесть безвременно с собой,
Чем променять на сон отрадный
И честный труд, и честный бой
И незаметно в тине смрадной,
В грязи увязнуть с головой!

Мой нежный
Цветочек…
Тебя никому не отдам!

Вспоминать все так больно!
Если сможешь, прости!

И может быть, в счастливых грёзах
Свою любовь увидишь ты,
Свои наивные мечты
И те, что ты растила, розы…

Память путает хмель
Трын-травой, как с куста.
И только смерть все ведет параллель
В жизнь без креста.

Жив ты всегда
До конца наших дней!
Никогда не смиримся
С потерей твоей!

Каждый из нас верен земле,
В каждом живет звезда, чтобы вспыхнуть в свой час.
Небо горит, мы танцуем в огне.
Остановите нас.

Судьба моя — лишь эпизод
В былом калейдоскопе дней.