Эпитафия № 2684

Льются с этих фотографий
Океаны биографий.
Жизнь в которых вся, до дна,
С нами переплетена.
Свет — и ничего другого.
Век — и никаких чудес.
Мы живых их обнимаем,
Любим их и пьем за них.
Только жаль, что понимаем
С опозданием на миг.

Старая штука смерть, а каждому внове.

Ревность, жалость словно заодно,
Птицей скорби падаю на дно.

Жизнь обитает где-то между вопросами и ответами. В молчании её нет.

Скажи мне, мой ангел, зачем ты явилась,
Зачем в мою душу внесла непокой?
Зачем мое сердце к тебе устремилось,
Зачем я в безумье брожу сам не свой?

Я тебя взрастила, но не сберегла.
А теперь могила сбережет тебя.

Тебя ведь не ужасает та вечность, что была до рождения? То же и после смерти!

В РУЦИ ТВОИ ГОСПОДИ
ПРЕДАЮ ДУХ МОЙ.

Смерть живет своей жизнью.

Сей памятник сооружен,
Имевшему девиц и жен,
Талант от Бога и грехи,
Философу, кто вам стихи —
клад размышлений — написал,
Кто жить среди жлобов устал.