Я вас любил, я жизнь любил, Но не моя вина, что мало жил. Теперь для вас я ветром стану, Березкою, травинкою, цветами. Погладь их мама, это я, Навек с тобою боль твоя.
Сей памятник сооружен, Имевшему девиц и жен, Талант от Бога и грехи, Философу, кто вам стихи — клад размышлений — написал, Кто жить среди жлобов устал.
