Эпитафия № 2170

Память путает хмель
Трын-травой, как с куста.
И только смерть все ведет параллель
В жизнь без креста.

Молится люд — ждут праведных снов.

Здесь покоится прах
защитника Отечества.
Светлый образ Твой
В памяти нашей.

Кровавая меня могила ждет,
Могила без молитв и без креста,
На диком берегу ревущих вод
И под туманным небом; пустота…

«Крушение надежд» напишут на моем могильном камне

Гаснет в небе солнца слабый луч,
К двери в мир иной нашёлся ключ –
Выходить ей было рано, но…

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Эту незавидную роль
Поделим на двоих.

И сердцу больно, и горю нет конца.

Смотри, близится финал,
Этот век все силы растерял.