Эпитафия № 1920

Ты смерти мстил
За тех, кто умер молодым.

Блаженна душа боящегося(щейся) Господа!

Отведи меня туда,
Где сосны и скалы,
Где горизонт всегда
Так ослепительно чист.
Где нас встретит покой,
Где никто не найдет нас,
Где ласкают
Тетиву радуг золотые лучи.

Лишь под землей
Становишься собой

Лишь изредка обряд печальный,
Свершая поминальный час,
Металла голос погребальный
В набат оплакивает нас.

Он крикнул: «Мама!», вновь и снова,
Потом пробрался, как в бреду,
К постельке, не сказав ни слова
О том, что мамочка в пруду.

Как умрешь — вокруг неукротимо
Вновь «младая будет жизнь играть»

В изящном узеньком конверте
Нашли ее «прости»: «Всегда
Любовь и грусть — сильнее смерти».
Сильнее смерти… Да, о да!..

Я буду рад стоять у врат!

Здесь от себя мне не убежать…