Эпитафия № 1862

Что такое смерть, не знают даже мертвые.

Господь хранит души святых Своих! (XCVI.10).

Сильны любовь и слава смертных дней,
И красота сильна. Но смерть сильней.

Брат, столько лет сопутствовавший мне,
И ты ушел — куда мы все идем,
И я теперь — на голой вышине
Стою один, — и пусто все кругом…

Мне пусто на земле без тебя.

Спи спокойно наш папочка, вечный тебе покой,
И мы твои милые дети, стоим у могилы с тоской.

О Время! Все несется мимо,
Все мчится на крылах твоих:
Мелькают весны, медлят зимы,
Гоня к могиле всех живых.

Что искупит в этом мире
Эти две последних, медленных слезы?

В сердцах у родных ты живая как прежде.
Скорбящею болью, врезаясь в гранит.
Пусть светлая память о нашей надежде
Покой её свято в веках сохранит.

Как быть, если рухнули мечты,
Если никому не нужен ты
В мире боли и обмана?