Эпитафия № 1707

Прости, что не смогли тебе помочь!
Прости, что не смогли тебя спасти!
Прости, что не смогли тебя сберечь!
Сто тысяч раз — прости… прости… прости…

Сколько троп и дорог
Для меня заплелись в одну.
Я иду по своей земле
К небу, которым живу.

Повержен огненным мечом, но не судьбою.

Я стою и смотрю, как проносятся мимо
города, поезда, лица… все неуловимо.
Карусель вращается без меня.

Что было ангельским, то к ангелам ушло:
Началом стало то, что ты назвал началом.

Вы, листочки, не шумите, нашу маму не будите.

Как рано ты ушел, родной,
Оставив нам печаль и боль.

Мой нежный
Цветочек,
Срывая твои лепестки,
Я в лунные ночи
Сама не своя от тоски.

Нет! лучше в темную могилу
Унесть безвременно с собой
И сердца пыл, и духа силу,
И грез безумных, страстных рой,

Чем, всё тупея и жирея,
Влачить бессмысленно свой век,
С смиреньем ложным фарисея
Твердя: «Бессилен человек».

Я не верил, что я мертв,
Я слышал брань и плачь.