Так как собственной смерти отсрочить нельзя, Так как свыше указана смертным стезя, Так как вечные вещи не слепишь из воска, — То и плакать об этом не стоит, друзья!
Вот бедная чья-то могила Цветами, травой зарастает; Под розами даже не видно, Чье имя плита возглашает… О, бедный! И в сердце у милой О жизни мечты золотые Не так же ль, как розы, закрыли Когда-то черты дорогие?