Эпитафия № 1309

Там, где дни облачны и кратки, родится племя, которому умирать не больно.

Смотрит на мир с дивных высот,
Но не вступает с ним в спор.

Но и ее смерть жадная/алчная скосила

Здесь тот, чье имя помнят и моря, и океаны!

Жил один музыкант, он на скрипке играл
Был в нем редкий талант, что народ восхищал
И на сцене всегда умереть он мечтал
Когда смерть увидал — коду не доиграл.

Господи, на земле он имел печали и скорби,
Дай ему на небе отраду.

Пора уснуть последним сном,
Довольно в мире пожил я;
Обманут жизнью был во всём
И ненавидя, и любя.

Иногда ангелы спускаются с небес,
Чтобы обогреть своим теплом и любовью,
Таким ангелом была ты, наша любимая девочка.

Не брат предо мною — могила сырая,
Сокрывшая тленный остаток того,
С кем весело мчалася жизнь молодая,
Кто был мне на свете дороже всего.

А ты пылал и согревал собою
Чужие жизни, впавшие во тьму…
Пишу об этом с запоздалой болью,
Сложив цветы к портрету твоему.