А есть ли на свете Цветы, что не вянут, Глаза, что на солнце Глядят и не слепнут? И есть ли на свете Те дивные страны, Где нимбы не гаснут, Где краски не меркнут?
Я выпил тишину из хрупкого бокала Хрустальных грёз, переступил черту, Накрыл безмолвным звездным одеялом Сна наготу, И по тропе над пропастью нирваны, Сквозь ливни слёз Ушел, оставив все, походкой пьяной, Богат, как Крёз…