Эпитафия № 1226

Он умер. Здесь его могила.
Он не был создан для людей.

Мы бы могли
Стать чище снегов
Если б знали радость стужи —
Вьюгой над землей лететь.

Я не встречу тебя никогда, и я знаю – так будет всегда.

Кто нам скажет рассказ этой смерти безмолвной?
Кто над тем, что грядет, приподнимет покров?
Кто представит нам тени, что скрыты, как волны,
В лабиринтной глуши многолюдных гробов?
Кто вольет нам надежду на то, что настанет,
С тем, что здесь, что вот тут, что блеснет и обманет?!

Каждому свои пути,
Каждому свой час.
Смерть ровняет по себе
Нас.

«Ты — маленький мальчик, я — девочка: мы
Дорогою будем шалить.
Надень же (ты — рыцарь) мой шарф кружевной!»
Я молча ей подал букет…
Молочной и ровной, холодной волной
Луна омывала паркет.

Что происходило однажды, повторится и впредь!

Я сохранял свои воспоминания,
Которыми все эти годы жил.
Я их хранил на сумрачной вершине,
Во тьме бездонной пропасти хранил.
На самом дне хрустального кувшина
Как каплю высохших чернил!

Сын/сыночек (имя), ангел наш!
Судьба нас наказала.
Тебя не стало возле нас,
Греть солнце перестало.

Жизнь — вечность, смерть — лишь миг…