Эпитафия № 1118

Я не знаю, что теперь со мной,
Я летаю — крылья за спиной.
Я не ангел, я не смог им стать,
Я не знаю, как тебе сказать.

Смерть — это отдых души в непрерывных боях.

Сад не придуман мною.
Он реален как ты,
Но ты идешь спокойно
В сад пустоты.

Ты зачем ушел, родной,
Спать в земле сырой?
Ты зачем меня оставил
Маяться одной?;;

О Небо, если бы хоть раз
Сей пламень развился по воле —
И, не томясь, не мучась доле,
Я просиял бы — и погас!

Разлуки нет. Твой образ милый
Чрез жизнь мы в сердце пронесем,
И там, за рубежом могилы,
Навек обнять тебя придем.

Прошли те времена.
Теперь мы боремся одни,
А помощь так нужна.

Мы руки матери благословляем ныне,
Лишь в смертный час сложила их она.

Нет! лучше в темную могилу
Унесть безвременно с собой
И сердца пыл, и духа силу,
И грез безумных, страстных рой,

Чем, всё тупея и жирея,
Влачить бессмысленно свой век,
С смиреньем ложным фарисея
Твердя: «Бессилен человек».

Близок Господь ко всем призывающим Его! (CXLIV.18).