Мудрец приснился мне. «Веселья цвет пригожий Во сне не расцветет, — мне молвил он, — так что же Ты предаешься сну? Пей лучше гроздий сок, Успеешь выспаться, в сырой могиле лежа».
Я жду, когда ночь завесит чёрным даль И остатки слёз небесных станут коркой льда. Мне всё равно, плохо ли тебе одной. Ты хотела перемен и сердцем, и душой…