Эпитафия № 1008

У смерти есть своё жестокое коварство:
Щадя нередко тех, кто стар, и слаб, и хил,
Она разит того, кто полон юных сил,
Кто был казалось, так далек от входа в царство
Воспоминаний и могил.

Мы даже в смерти ищем смысла,
Хотя его и в жизни нет!

Когда тень превратится в дух,
Когда пламенем станет взор,
На заре промолчит петух,
Принимая зарю в укор.

Наш путь земной, увы, определен
Двумя немыми датами в граните

Там где свет
над огромным небом
В мир лучит
огонь.
Первый луч
вестником победы
Искрой лёг
в мою ладонь.

Я спасал народ от гибели,
Помни! Не спеши судить.

В этом замкнутом круге — крути не крути —
Не удастся конца и начала найти.
Наша роль в этом мире — прийти и уйти.
Кто нам скажет о цели, о смысле пути?

Дорогие сосны не шумите,
Моего сыночка не будите.

Есть очень много, что тебе еще не поздно!

Жил (жила, жили) достойно, честно,
Скромно и без самозванства.