Эпитафия № 4107

О Смерть! Ты шлешь очам бессонным сон могильный,
Несчастному, кто к пыткам присужден,
Как вольный ветер, шепчешь в келье пыльной
И свет даришь тому, кто тьмой стеснен.

Он проходит сквозь нас, подчиняя нас себе,
Возможно, это его помощь тебе и мне,
Ведь он стоит твёрже, а, стало быть, прав,
Но всегда ли тот прав, у кого много прав?

Мужайся, сердце, до конца!
И нет в творении творца!
И смысла нет в мольбе!

Душа моя (с)горела в том огне,
Что нёсся смерчем смертным по стране.

И я писал стихи всю ночь напролет,
Зная наперед, что их никто не прочтет,
Зачем я ждал рассвета? Рассвет не придет,
Да и кому он нужен?..

Улететь бы птицей
Прочь от проклятой земли,
С небом чистым слиться…

Он получит плод при воздаянии святых душ! (III.13).

По что так рано нас оставил,
Так рано в вечность отошел?

Жизнь альтруиста/(человеколюбца) смертью не заканчивается.

Кайся, сын,
Земная жизнь
Прелюдия к другой