Эпитафия № 3935

Господь даст благо, и земля наша даст плод свой! (LXXXIV.13).

Да, это твой конец,
И я не в силах помочь.
День ты проиграл,
Посмотрим, как ночь.

Дни мои быстрее гонца пробежали

Матери! Берегите сыновей…

Считают, что любовь крылата, —
Смерть окрыленнее стократ.;;

Когда могильная плита без сожаленья
Придавит робкую, изнеженную грудь,
Чтоб в сердце замерло последнее биенье,
Чтоб ножки резвые прервали скользкий путь

Я здесь почил, чуть появясь на свет;
Я — тот, к кому так быстро поспешила
Смерть, что душа, чью плоть взяла могила,
Едва заметила, что плоти нет.

Успокоится плачем страх,
Растворится в любви вина,
И оттает душа в слезах,
Понимая, что прощена.

Я умер от злокачественной жизни

Сердце любило, сердце забыло…
Всё кончается смертью всё кончается сном.